Väter

T Vor zehn Jahren – es kommt mir vor wie vor zehn Tagen – saßen wir Shivah für unsere Mutter Rose (Raizel) Stark in ihrem winzigen Wohnzimmer in Har Nof. Während die Menge durchströmte, hörten wir lustige Geschichten, traurige Geschichten, Geschichten über Horror, Überleben, Wiedergeburt ... alles durchsetzt mit den farbenfrohen Ausdrücken, für die sie bekannt war.

Irgendwann beauftragten wir einen Ehemann, sich einen Zettel zu holen und diese Sprüche aufzuschreiben. Als die Schiwa vorüber war, füllte die Liste mehrere Seiten. Wir haben es dann abgetippt und in den nächsten Jahren immer weiter ergänzt.

Seite für Seite dessen, was wir heute „Babbi-Ismen“ nennen, haben wir sie im Wörterbuchstil alphabetisch geordnet. Allein unter „A“ haben wir 21 Einträge…

„Ahz Gt vill, sheest a besom – Wenn Hashem es will, kann sogar ein Besen schießen“ (wie der Kauf eines Lottoscheins während der Planung einer Hochzeit).

„A shif oon a rader – Ein Schiff ohne Ruder“ (wie jede Kraftfahrzeugbehörde).

„Ahz m'shikt a nahr oyf'n mark, freyen zich de roichlim – Wenn Sie einen Narren auf den Markt schicken, sind alle Verkäufer schadenfroh“ (so wie Amazon Sie mit den Worten „Wenn Ihnen dieses Produkt gefällt, gefällt Ihnen das vielleicht auch“) einredet wie...").

Babbi-Ismen kommen nicht alle auf Jiddisch vor. Viele sind auf Englisch und einige in den anderen Sprachen, die sie sprach. Einige sind originelle Witze; einige sind überlieferte Sprüche. Unabhängig von der Sprache und der Quelle klingen sie immer noch nach. Warum? Denn sie gelten immer noch für unseren Alltag. Und weil sie uns mit Mama selbst verbinden – ihrem Witz, ihrer Weisheit, ihrer starken und immerwährenden Präsenz in unseren Herzen.

Kommen Sie zu uns, wenn wir eine Wohnung renovieren, eng zusammenarbeiten und den Namen eines Babys herausfinden – jede Aktivität wird durch ihre Verbindung zu den hervorragenden weisen Worten unserer Mutter hervorgehoben.

„Tzu ah naar, riesig mir nisht kan halbeh arbit – Zeigen Sie einem Narren keine halbfertige Arbeit.“ Es war eines von Mamas liebsten jiddischen Epigrammen. Ich habe es irgendwie verstanden: Wenn Dummköpfe sehen, dass ein Werk in Arbeit ist, merken sie nicht, dass noch mehr kommen wird, und urteilen schnell.

Aber es brauchte einen „Shipuutz“ – das ist hebräisch für eine Hausrenovierung –, damit ich dieses weise jiddische Sprichwort in mein Leben übernehmen konnte.

Shiputz ist ein Wort mit vielen Bedeutungsebenen. Sagen Sie den Nachbarn in Ihrem Gebäude, dass Sie „einen Shiputz machen“, und sie bekommen einen interessanten Gesichtsausdruck, wie jemand, der dachte, er würde Zitronen-Minz-Saft zu trinken bekommen und stattdessen versehentlich eingelegte Salzlake hinuntergeschluckt hat.

Für diese unglücklichen Nachbarn bedeutet ein Shiputz Lärm, Staubwolken, von Müllcontainern belegte Parkplätze, Arbeiter, die durch das Gebäude wandern, Wasser- und Stromabsperrungen und gelegentlich, dass Zement aus einer Wohnung über Ihnen auf Ihre frisch gewaschene Wäsche fällt (das ist mir passiert). ).

Für andere bedeutet Shiputz eine Chance zur Erneuerung. Raus mit dem Alten, dem Rissigen, dem Fleckigen, dem Zerbrochenen; Sie bauen ein passendes Nest für eine von Hashems Kreationen. Du. Für die enthusiastischsten Heimwerker ist Shiputz ein Selbstwertgefühl auf Steroiden, Gadlus Ha'adam berührt mit Hochglanzfarbe.

Für mich bedeutete mein fünfwöchiger Shiputz ein schönes neues Zuhause, einige unbeantwortete Fragen zur Hashkafah und eine wichtige Mussar-Lektion.

Es begann mit einer Badewanne, die so rostig war, dass sie zu einer Gefahr für die Gesundheit wurde. Ich habe mich an meinen Sohn David gewandt, der ein erfahrener, professioneller und ehrlicher Schiffbauer/Auftragnehmer ist (schamloser Stecker, aber wahr). Wenn die Badewanne rostig sei, erklärte er, seien auch die Rohre rostig und müssten ausgetauscht werden. Und wenn die Rohre rostig sind, müssen die Arbeiter die Bodenfliesen zerschlagen und ersetzen.

Dann geht es los: die Beratungen mit dem Designer, mit meiner Familie, mit Freunden und mit Nachbarn.

Wenn Sie die Badezimmerfliesen verlegen, warum nicht auch den Küchenboden mit einbeziehen? Und wenn Sie Fliesen in der Küche verlegen, wäre es sinnvoll, auch das Wohnzimmer zu verlegen. Und wenn Sie im Wohnzimmer einen neuen Boden haben, sehen die Wände mit ihrer alten Farbe schäbig aus. Und wenn Sie, wie ich, Ihr Zuhause auch auf das Alter vorbereiten möchten, brauchen Sie eine ebenerdige Dusche. Und wenn Sie eine ebenerdige Dusche benötigen, müssen Sie einige Wände einreißen.

Und, und, und....

Meine Badewanne hatte sich in ein renoviertes Zuhause verwandelt.

Diese Verjüngungskur schloss mich mit ein.

Ich hatte mich immer als Befürworter des Paschtus betrachtet. Ich besuchte einmal das Haus von Rav Nosson Tzvi Finkel und war erfreut, dass seine „Balatot“ (Bodenfliesen) genauso rissig waren wie meine. Mein Ofen und mein Kühlschrank erreichten mit Leichtigkeit ihr zweites Lebensjahrzehnt – nun ja, auch der von Rebbetzin Kanievsky.

Nun, nachdem ich drei Stunden damit verbracht hatte, mir die Fliesen anzuschauen, zu entscheiden, welche mir gefielen, am nächsten Tag feststellte, dass sie mir wirklich nicht gefielen, und weitere zwei Stunden damit verbracht hatte, die Fliesen zu finden, die zu meiner Seele sprachen … war ich Ich kehre meinen tief verwurzelten Prinzipien den Rücken zu? Kicherte der Yetzer Hara teuflisch, als ich auf roségoldenen Accessoires für Wanne und Waschbecken bestand?

Oder... folgte ich einfach dem Credo des Talmud, der uns sagt (Berachos 57b): „Drei Dinge erweitern den Geist eines Menschen: ein schönes Zuhause, eine schöne Frau und schöne Kleidung.“ Ich dachte an die vielen Yerushalmi-Häuser, die ich besucht hatte, mit ihren kunstvollen Seforim-Häusern und makellos bemalten Wänden, und an meine Freunde und Verwandten, die ihre wunderschön gestalteten Häuser ständig für Besucher öffneten. Vielleicht war ein schönes Zuhause kein Zeichen verrückt gewordenen Materialismus. Vielleicht war es eine Möglichkeit, einen schönen und einladenden – und sehr jüdischen – Schutz vor der Außenwelt zu schaffen.

Jahrelanges Mussar Vaadim hatte mich gelehrt, sehr sorgfältig auf meine Beweggründe zu achten. Könnte es sein, dass meine Betonung von Pashtus weniger ein Zeichen der Frömmigkeit als vielmehr eine Manifestation meines Egos war, eine Art, mich heiliger zu fühlen als andere, die schicke Sofas und Tapeten hatten?

Mein abschließendes Fazit zu den vom Shiputz aufgeworfenen Fragen? Ich habe keins. Abgesehen vielleicht von diesem Punkt: In meinen Hashkafos, meiner Weltanschauung, bin ich immer noch in der Entwicklung.

Der „Halbeh Arbit“ bin ich. Und du zeigst einem Narren kein „halbeh arbit“.

Meine Mutter hat es oft gesagt: „Azoy vi di ziben, azoy vi di zibetsik – so wie du warst, als du sieben warst, so wirst du sein, wenn du siebzig bist.“

Rochester, 1980er Jahre, ich bin noch lange nicht 70 Jahre alt. Pamela, meine nichtjüdische Nachbarin, fand die Frum-Familie nebenan – uns – unendlich faszinierend. Sie bewunderte unsere wöchentlichen Shabbat-Abendessen, war neugierig, warum ich im Allgemeinen Hüte trug und gelegentlich mit einer Perücke auftauchte. Sie war voller Ehrfurcht, als sie sah, wie ich einmal im Jahr meinen Kühlschrank mit Zahnstochern und Wattestäbchen reinigte.

Sie dachte, wir wären exotisch – und da ich nie einen engen nichtjüdischen Freund hatte, fand ich auch Dinge, die ihr die Augen öffneten. Vor allem, als wir darüber sprachen, Kinder zu haben.

Baruch Hashem, ich erwartete Kind Nummer vier, es war ihr erstes. Sie erzählte mir, dass ihr zwei Kinder ausreichen würden. Warum? Sie konnte sich nur ein Haus mit drei Schlafzimmern leisten. Jedes Kind, sagte sie, bräuchte ein eigenes Schlafzimmer und einen eigenen Schreibtisch, um ein erfolgreiches Individuum zu werden.

Eine Aussage, die mich zurückgebracht hat zu …

Brooklyn, 1970er Jahre, ich bin einige Jahre nach sieben. Genau wie Pamela konnten sich meine Eltern nur ein Haus mit drei Schlafzimmern leisten. (Eigentlich könnten sie sich das kaum leisten, aber das ist ein weiterer Schmooze). Eltern in einem Zimmer, Marcia in einem anderen – und Zwillingsschwester Miriam und ich teilen uns ein Schlafzimmer, das so klein ist, dass wir den am Boden befestigten Heizkörper herausnehmen mussten, um zwei Betten unterzubringen.

Unser eigenes Zimmer? Zwei separate Schreibtische? Unmöglich!

Aber... warum sollten wir das überhaupt wollen?

Wir haben gemeinsam am Esstisch unsere Hausaufgaben gemacht und es hat uns sehr gut gefallen. Da wir ein paar Schritte von der Küche entfernt arbeiteten, mussten wir uns keine Sorgen machen, dass Kekskrümel in unserem Zimmer landeten, wenn wir beim Schreiben knabberten. Besser noch – wir könnten zusammenarbeiten. Eigentlich ist das kein Betrug, aber wenn wir die gleichen Mathe-Hausaufgaben hätten, würden wir die Berechnungen separat durchführen und prüfen, ob wir die gleichen Antworten bekommen. Wenn nicht, würden wir beide das Problem noch einmal lösen, dieses Mal gemeinsam, um herauszufinden, wo einer von uns Fehler gemacht hat. Eigentlich keine schlechte Lernstrategie.

Viel mehr Spaß als Mathe – Englisch! Beim Schreiben unserer Aufsätze und bei der Suche nach Wörtern brauchten wir keinen Thesaurus: Wir bewarfen uns gegenseitig mit Wörtern, bis die richtigen herauskamen. Während wir schrieben, tauschten wir Ideen aus, besprachen Geschichten, die wir lesen mussten, und versuchten herauszufinden, was der Lehrer bei unbekannteren Aufgaben wollte.

Aber meistens haben wir während der Arbeit geplaudert. Und lachte. Haben wir gelacht, weil uns unsere Hausaufgaben Spaß gemacht haben? Ich bezweifle es, aber wir haben unsere Hausaufgaben wahrscheinlich mehr genossen, weil wir plaudern und lachen konnten. Und Kekse essen.

Gemeinsam arbeiten, am Esstisch.

Und wie Mama schon sagte: So wie wir mit sieben (ungefähr) waren, sind wir immer noch bei 70 (sie nähern sich dieser). Was uns zu … bringt.

Beit Shemesh, 2023, ich bin noch keine 70, aber ich arbeite daran. Kürzlich lebte Miriam fünf Wochen lang bei mir, als ihre Wohnung in Jerusalem renoviert wurde. Baruch Hashem, unser leeres Nesthaus, verfügt über viele Schlafzimmer und viele freie Schreibtische. Wo haben wir beide gearbeitet?

Natürlich am Esstisch.

Genug Platz für zwei Laptops und eine Steckdosenleiste, um sie beide anzuschließen. Jetzt keine Mathe-Hausaufgaben mehr (wer sagt, dass sich das Leben nicht verbessert, wenn man älter wird?), aber viel schreiben.

Da jede Menge Synonyme auf Knopfdruck auf der Tastatur verfügbar sind, ist kein Thesaurus mehr nötig, aber dennoch gibt es nichts Schöneres, als sich gegenseitig mit Ideen zu bewerfen und nach dem perfekten Wort zu suchen. Ich wurde Miriams Marktforschungs-Fokusgruppe, als sie zwischen zwei möglichen Buchanzeigen wählte. Sie wurde meine pädagogische Beraterin, als ich entschied, welche Geschichte ich für meinen Unterricht vorbereiten sollte.

Wir haben geplaudert. Wir haben gelacht. Wir haben Kekse gegessen. Unsere Arbeit wurde erledigt.

Und wir haben noch mehr gelacht.

Apropos Lachen …

San Diego, 1990er Jahre. Pamela und ich hielten noch einige Jahre mit, nachdem sie nach San Diego gegangen war, und wir reisten nach Eretz Yisrael.

Pamela versuchte, bei ihrer sorgfältig geplanten Familie mit zwei Eltern und zwei Kindern zu bleiben – aber Hashem hatte offenbar andere Ideen.

Ja, ihr Haus hatte drei Schlafzimmer – aber zwei Mädchen teilten sich ein Zimmer.

Zwillinge!

Als ich die Nachricht hörte, rief ich sie an und teilte ihr einen weiteren bekannten jiddischen Satz mit, den meine Mutter und unzählige andere zitiert haben:

„Der mensch tracht, un Gt lacht – Ein Mann plant, und G-tt lacht!“

Unsere Mutter war stolz auf ihre flotten Comebacks. Zum Beispiel, als sie älter war und die Leute fragten, was sie tat, um beschäftigt zu bleiben.

„Ich habe einen sehr wichtigen Job“, antwortete sie. „Ich verbringe meinen Tag damit, mich um eine 90-jährige Frau zu kümmern.“

Mein persönlicher Favorit war ein Juwel, das sie in einem örtlichen Schwimmbad teilte, als sie ankündigte, dass sie ein neues Urenkelkind hatte. Jemand fragte sie, ob sie wüsste, wie sie das Baby nennen würden.

„Es ist mir egal“, antwortete sie ohne zu blinzeln. „Solange sie nicht nach mir benannt ist.“

Als meine Tochter Leah, die in Israel lebte, ihr erstes Kind erwartete, war es nicht bloße Neugier, die mich dazu bewegte, das Geschlecht des Babys herauszufinden – es ging darum, ein Vermögen an Flugkosten zu sparen. Aber Leah blieb hartnäckig: Sie wollte es nicht wissen.

„Könnte der Ultraschalltechniker es vielleicht einfach uns sagen und nicht Ihnen?“ Kein Würfel.

Das Baby war übrigens ein Mädchen. Namens Raizel.

Zwei Jahre später, zu Beginn von Leahs zweiter Schwangerschaft, stand mein Mann, Shlomo Zalmen, vor einer schweren Operation. Zu diesem Zeitpunkt bat sie den Ultraschalltechniker, auf ein Blatt Papier zu schreiben, ob es sich um ein Mädchen oder einen Jungen handelte. Sie behielt es gefaltet in ihrer Tasche, bis ihr Vater Niftar war.

Beim Kevurah meines Mannes in Israel flüsterte Leah mir ins Ohr: „Mama, es ist ein Junge.“

Sechs Monate später wurde mein jüngster Enkel geboren… Shlomo Zalmen.

Drei Jahre später ... mazel tov, es ist ein Junge! Der Beginn einer neuen Generation: Die Frau meines Enkels, Tova, hat gerade ein Baby bekommen! Ich lache beim Gedanken an meinen Sohn Avi als Großvater. Wurde er nicht erst letzten Monat geboren? Und, noch verrückter, mein süßer „kleiner“ Enkel Shmuel – ein Vater?

Und – am schwersten zu glauben – ich … eine Urgroßmutter? Warte, habe ich nicht gerade die Highschool abgeschlossen?

Dann, ungebeten, ein weiterer Gedankengang: Wie werden sie ihn nennen?

Baruch Hashem, dieses neue Kind ist mit drei lebenden Urgroßvätern gesegnet, 120 n. Chr. Aber leider fehlt der vierte – mein Mann, Shlomo Zalmen a”h.

Geh nicht dorthin, sage ich mir. Es ist nicht Ihre Entscheidung. Es liegt am Ruach Hakodesh seiner Eltern. Und außerdem liegt in den meisten Familien das erste Recht auf den Namen des Kindes meist bei der Mutter.

Ich lege diese Gedanken beiseite und buche sofort einen Flug nach New York für Dienstagabend. Die Bris ist voraussichtlich für Mittwochmorgen geplant. Ich habe nur vor, über Nacht zu bleiben – ich möchte meinem Sohn und meiner Schwiegertochter, die zum ersten Mal Großeltern sind, nicht die Show stehlen. Ich buche ein Rückflugticket für Mittwochnachmittag.

Aber Hashem hat andere Pläne – namens Bilirubin. Der Mohel will die Bris verschieben – um wer weiß, wie viele Tage!

Beim Check-in am Flughafen ändere ich mein Rückflugticket (gegen eine etwas überhöhte Umbuchungsgebühr) auf Sonntagabend. Hoffentlich muss ich nicht noch einmal wechseln.

Es stellt sich heraus, dass die Verzögerung eine getarnte Brachah ist. Ich kann mehrere zusätzliche Tage, einschließlich eines wunderschönen Schabbat, mit meiner Familie verbringen. Ich habe sogar mehrmals die Chance, das Baby zu halten. Andererseits verlängert die Verzögerung auch meine Spannung um den Namen. Bis zum Morgengrauen vergehen mehrere schlaflose Nächte. Am Schabbat schließlich gibt der Mohel grünes Licht.

Am Sonntagmorgen halte ich den Atem an und klammere mich an meine beiden Töchter, während meinem Sohn, dem neuen Zeidy, die Ehre gegeben wird, seinem neuen Enkel einen Namen zu geben. Und der Name ist… Shlomo Zalmen!

Mama sollte bis zum Alter von 93 Jahren leben. In den zehn Jahren seit ihrem Tod wurden in der Familie viele Raizels, Roses und Shoshanas geboren – darunter auch zwei meiner eigenen Enkelinnen.

Ich bete, dass ich wie meine Mutter den Zechus für Arichas Yamim haben werde, und ich bin dankbar, dass ich diesen nächsten Lebensabschnitt erreicht habe. Ich kann nur hoffen, dass Hashem mir erlauben wird, noch viele weitere Urenkel in meinen Armen zu halten.

Und wenn mich jemals jemand vor der Namensgebung nach dem Namen zukünftiger Größen fragt ... raten Sie mal, was meine Antwort sein wird.

l'iluy nishmas Raizel bas Reb Yisrael Moshe und Malka in dieser Woche in ihrem zehnten Jahr

(Ursprünglich vorgestellt in Family First, Ausgabe 843)

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